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La pluie a fait la lessive jeudi soir. La neige est partie vers d’autres cieux, d’autres rivages. Appuyé contre la fenêtre, je regarde passer le présent.
Au compte-goutte.
Si bleu soit-il, un masque peut-il cacher l’amertume de l’ex-île ?
Ainsi, je reviens vers Toi, ma terre. Vers les ruines de Papadopolis pour chercher partout le cordon ombilical. Je fouille par-ci par-là dans les dédales de la mémoire.
Comment vas-tu mon enfant ? Tu as étudié tes leçons ? « De quoi la nuit rêvent les roses ? » Ainsi parla la Muse dans une langue étrangère. On l’appelait Fifine. Moi, je l’appelais Ma.
En ce temps-là, j’habitais le village de Martissant. La mer était si proche et si intime qu’on pouvait la toucher de ses yeux.
Au bord d’elles de Miramar, les pêcheurs en eaux troubles et les poètes maudits se défonçaient dans les bras des poupées de luxe importées de Neyba et de Boca Chica.
Imbibés d’alcool, les vénérables poètes déclamaient LeBateau Ivre d’Arthur Rimbaud et faisaient répéter des vers aux belles du soir qui parlaient le gaulois comme l’Albatros de Baudelaire.
La voix mielleuse de Roger Colas faisait chalouper le cœur de Simbie, la maîtresse de l’eau :
« Ou konnen m se nèg Guinen
Ou konnen m se nèg lagè… »
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